Сердце, покрытое мхом

О книге

Что, если бы ваша боль стала мхом? А вина — всепоглощающей мглой? Герой этой истории — существо из мха и косточек. Он пытается понять: его мир гибнет — или пробуждается? Бежит от гибели — или от самого себя? Неожиданные находки. Обрывки чужой памяти. Они ведут его к границе, за которой кончается метафора и начинается невыносимая реальность. Это история о том, как боль и вина могут выглядеть изнутри. И о том, как глубоко можно погрузиться, лишь бы не смотреть правде в глаза.

Начало

Сердце, покрытое мхом Ты помнишь то, чего не было? Ты чувствуешь себя чужим? Ты тоскуешь по миру, которого нет? *** Твой лес окутала мгла. В норке стала скапливаться темнота. Она путалась в сетке паутины, что заменяла собой полки и держала на себе бытовые приборы. Загрязнила капельки питьевой росы из твоего мшистого колодца. Солнце, что и так с трудом пробивалось к такому крохотному созданию, как ты, вовсе потерялось и едва отсвечивало в кажущихся призрачными кронах. Звери пропали. Ты ведь это заметил? Ни любопытных мышей, что то и дело норовили прибрать твою норку к своим лапкам, ни местного оленя-великана, что частенько разрушал могучими копытами своды скрытого в земле жилища. Стало спокойнее. Но спокойствие это вызывало тревогу. Твой мир – он крохотный, как и ты сам. Жизнь твоя – суетливая беготня. С самого утра собираешь росу с травинок. Волочишь тяжёлые ягоды через заросли травы и сухие ветки. Удаляешь лишние слои дёрна, чтобы норка вся не поросла мхом. Прислушиваешься – не один ли ты в этой суете? Может, больше не один? Ты – часть этого мира. Микроскопическая. Что осознаёт его сильнее, чем проживает в действительности. Но кого это должно волновать? Нет, твоя жизнь не заметнее волчьего дерьма. Но твоя жизнь и твой способ её наблюдать – самое дорогое, что у тебя есть. Комочек посмотрел на своё отражение в крупной капле росы. Глазки – кривоватые янтарные кусочки на мшистой головке, что была частью пушистого зелёного тельца. Пальцы – тонкие оголённые косточки. Рот – полоска с торчащими кривым рядом зубков. Мгла добралась и до этой капли. Зародилась внутри и растеклась, сделав воду грязной. Так и не успел испить. Только пальцами коснулся глади. Рябь прошла. Грязная. Пугающая. Оглянулся на свою норку. Мшистый порожек, да и лавка тоже – темнели, желтели прямо на глазах. Того и гляди, и сам пожелтеешь. Изжило себя это место. Уходить пора с насиженных мест. Комочек задумался: что взять с собой в путь? Ведь путь нелёгок. Тяжко будет. А что мне нужно от этой жизни? Сложно. Может, дело в том, чтобы не загружать, а разгружать? Дать лёгкость ногам, да и душу облегчить. Звучит проще. Костяные пальчики вонзились в грудь, зашарили по содержимому. Что там у нас? Сверху – всё самое простое, веса особого не имеющее. Глубже. Согнулся, погружаясь сам в себя. Надо бы запустить внутрь светляка – темень-то какая! Выудил шапочку от жёлудя. Покрутил, поскрёб пальцами. На вкус…