Обманчивый рассказ) Поначалу кажется, что... Но давайте по порядку. Рассказ по факту состоит из двух частей: части "Состояния" и части "Реальность". Сперва это жутковатая сказка с вайбами "Ёжика в тумане", постоянным сбивом фокала и скачущей сознательностью персонажа, где экзистенциальные вопросы соседствуют с самоуничижением, "открытием" своего тела и ощущением постапокалиптического (пост)биопанка в формате метаморфозного состояния а-ля "Вангеры". Это спутанность восприятия и самовосприятия в состоянии сюрреалистического кошмара, откуда растут сбивки фокала и перескоки со 2-го (крайне редкое явление, кстати) лица к 3-му, потом к 1-му и обратно. Вторая половина рассказа - ключ к первой. Она расставляет все точки как хороший короткий детектив (по принципу, а не жанровой специфике) в психологическом хорроре, пересобирая логику сюра в параллельном отражении реальности катастрофы. Тем самым, правда, она нивелирует построенную картину первой половины в своей сути "вещи в себе", но в составе целого играет более мрачными красками и прямо сочится кровью от трагедии сюжета. С наскока в подобную историю войти сложно. Возможно, только перепрочтение даст понять и воспринять историю полноценно, но без этого читатель, скорее всего, покинет её ещё на первом сбиве фокала, не дав рассказу ни одного шанса.
Сердце, покрытое мхом
- 1 глава
- ≈14 страниц
- около 17 минут чтения
- завершена
- 18+
О книге
Что, если бы ваша боль стала мхом? А вина — всепоглощающей мглой? Герой этой истории — существо из мха и косточек. Он пытается понять: его мир гибнет — или пробуждается? Бежит от гибели — или от самого себя? Неожиданные находки. Обрывки чужой памяти. Они ведут его к границе, за которой кончается метафора и начинается невыносимая реальность. Это история о том, как боль и вина могут выглядеть изнутри. И о том, как глубоко можно погрузиться, лишь бы не смотреть правде в глаза.
Начало
Сердце, покрытое мхом
Ты помнишь то, чего не было?
Ты чувствуешь себя чужим?
Ты тоскуешь по миру, которого нет?
***
Твой лес окутала мгла. В норке стала скапливаться темнота. Она путалась в сетке паутины, что заменяла собой полки и держала на себе бытовые приборы. Загрязнила капельки питьевой росы из твоего мшистого колодца. Солнце, что и так с трудом пробивалось к такому крохотному созданию, как ты, вовсе потерялось и едва отсвечивало в кажущихся призрачными кронах.
Звери пропали. Ты ведь это заметил? Ни любопытных мышей, что то и дело норовили прибрать твою норку к своим лапкам, ни местного оленя-великана, что частенько разрушал могучими копытами своды скрытого в земле жилища. Стало спокойнее. Но спокойствие это вызывало тревогу.
Твой мир – он крохотный, как и ты сам. Жизнь твоя – суетливая беготня. С самого утра собираешь росу с травинок. Волочишь тяжёлые ягоды через заросли травы и сухие ветки. Удаляешь лишние слои дёрна, чтобы норка вся не поросла мхом. Прислушиваешься – не один ли ты в этой суете? Может, больше не один?
Ты – часть этого мира. Микроскопическая. Что осознаёт его сильнее, чем проживает в действительности. Но кого это должно волновать? Нет, твоя жизнь не заметнее волчьего дерьма. Но твоя жизнь и твой способ её наблюдать – самое дорогое, что у тебя есть.