Спаси меня от жизни

О книге

Шесть человек. Старый особняк. Змей, кусающий себя за хвост. У каждого своя причина искать смерти. У каждого — своя боль. Но когда пир оборачивается ловушкой, а слова «ты умрёшь сегодня» перестают быть пустым звуком, выясняется, что умереть — не самое страшное. Страшнее — сделать правильный выбор, когда кажется, что выбора больше нет.

Начало

Самоубийство — единственный грех, который невозможно исповедовать, потому что некому каяться. Ты закрываешь дверь сам и выбрасываешь ключ. «Сегодня день рождения смерти». Мысли. Вязкие, бессвязные. Собственный голос — единственный, от которого не уйти. «Памятная дата? К чёртям такую память. Заберите. Но нет, не всю, пожалуйста — оставьте только светлые моменты…. Нет, так нельзя. Принимай целиком. Живи с этим. Жить? Под грузом того, что не спас кого-то от смерти? Жить… Спаси меня от этого бессмысленного процесса. Годовщина? Нет. Только не так. Годовщина — это отпуск на золотом пляже. Облезшая кожа на носу. Крем от загара на её спине и сметана на моей… Годовщина… Это костюм принцессы у доченьки. Её волшебная палочка на батарейках. Беззубый смех. Букет из воздушных шаров, который, казалось, вот-вот унесёт этого ангелочка в облака… Лучше бы так. Это день рождения… А вместо торта — смятый автомобильный кузов. В местах, где облупилась краска можно поскрести ногтем и… этот след вновь напомнит кровь на руках. Кровь. Как конфетти у малышки на день рождения. Неделю оно было повсюду. Даже кот подавился одним. Кровь… это конфетти. Под ногтями. На ладонях. В волосах. Пятно на джинсах. Когда заметил, что не отстиралось — испытал облегчение и ужас одновременно. Хоть где-то они ещё со мной…» Тук. Тук. Крупные, холодные капли упали на крышу изуродованного автомобиля. Лёша вжимался в пыльное сиденье. В последний раз. Держал ладони на руле. Между пальцев тлела сигарета. Обжигала. Но ему было всё равно. Ещё один шрам. Боль не отрезвляет. Никогда. Под ногами звякнули пустые бутылки. Вискарь. Водка. Не обезболивающие. Стимулирующие. Не к жизни, нет. К созерцанию очередного отрезка существования, между рассветом и закатом. Солнце. Космос. Вселенная. Им наплевать на то, что творится с этим человеком? Нет. Это ему наплевать на них. Он… Пауза. Ладонь сползает вниз, к зажатой между ног бутылке. Припал к горлышку, неловко задев продавленную крышу автомобиля бутылочным дном. Звяк. И тяжёлая капля дождя в ответ — тук. Так вот. Он независим. От всего мира. Плевать ему. Упёрся липким лбом в холодный руль, что, казалось, ещё пах её кожей… А как… как она пахла? Сладковатым, налитым персиком, согретым под солнечными лучами? Или… Бутылка выскользнула из рук. Под ноги вылилось. Подхватил трясущимися пальцами, спасая содержимое. Наваждение таяло. Так как? Водкой? Нет. Нет! Удар по приборной…